Il court, il court sur la toile,

le petit pinceau entre mes doigts serrés.

Sa petite tête en soie,

de peinture de pluie recouverte,

déverse son flot de pastel

et habille la planche dévètue.

Au rythme de ma main,

il balance des vagues déchainées.

Bleu de prusse, gris de payne,

un arc-en-ciel de couleurs

se mèle au blanc mousseux de la mer.

La nuit est tombée sur la toile achevée.

Petit pinceau s'en est allé,

dans son whit-spirit tremper.

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L